¿Del ciprés a la sombra, en rica urna / bañada por el llanto, es menos duro / el sueño de la muerte? Cuando yazga / yo de la tumba en el helado seno, / y no contemple más del sol la lumbre / dorar las mieses, fecundar la tierra, / y de yerbas cubrirla y de animales, / y cuando bellas, de ilusión henchidas, / no pasen ya mis fugitivas horas, / ni, dulce amigo, tu cantar escuche / que en armonía lúgubre resuena; / ni en mi pecho el amor, ni arda en mi mente / el puro aliento de las sacras Musas, / ¿Bastará a consolarme yerto mármol / que mis huesos distinga entre infinitos / que en la tierra y el mar siembra la Muerte?
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